Margaridas.

“Ah, convenhamos. Nenhum de nós esta feliz agora, nenhum está satisfeito, nenhum está nada. Há um buraco muito negro nos puxando e tudo o que eu posso fazer é tentar ser mais eu e menos nós, antes eu do que nós, antes a sua morte a minha. Embora eu não saiba se é isso o que eu quero, não solte a minha mão, por favor, segure firme o máximo que aguentar até o escuro tomar conta dos seus olhos, suas entranhas remexerem e a náusea tomar conta de seu estomago. Não solte a minha mão. Se der tudo certo eu volto para Virginia esse fim de semana, nessa sexta talvez. Enrolarei as roupas e levarei a mochila nas costas. Vou fingir que nada aconteceu, se me perguntarem de você, vou dizer que não sei, se me perguntarem como está, vou dizer que não posso responder mas se insistirem vou correr. Correr pra lá, aquele jardim com margaridas que eu costumava ir quando criança, que nós costumávamos ir. Vou correr, vou arrancar margarida por margarida até perder o ar até restarem apenas os galhos verdes. Irei preencher a lata que guardo no armário com elas e as restantes irei jogar em cima de seu caixão. Quem sabe assim deixo de ser menos nós e mais eu.”